Зинаида из спальни кричит:
— Что там за топот?! Верка! Ты где шляешься? У меня грелка остыла!
Я к Вере наклонилась, пульс щупаю — ниточка. Еле бьется. Скорую вызвали, увезли её в район. Инфаркт. Обширный.
Осталась Зинаида одна.
НАЧАЛО — ЗДЕСЬ
Захожу я к ней в комнату. Она сидит, глазами хлопает.
— А где Верка? Кто мне утку вынесет? Кто кашу сварит?
— В больнице Вера, — говорю я жестко, не сдержалась. — Довела ты её, Зинаида. Помирает она.
— Врешь! — взвизгнула она. — Это она специально! Сбежать от меня хочет! Бросить мать беспомощную! Эгоистка!
И так мне гадко стало, дорогие мои. Плюнула бы, да клятва Гиппократа не велит. Дала ей воды, таблетку сунула и ушла. Думаю: как же ты жить-то будешь…?
Но судьба — она ведь дама с фантазией. На следующий день в село автобус пришел. И вышла из него Надя. Внучка Зинаиды, дочка Верина.
Надю эту в селе не любили. Уехала она в город лет десять назад, как только школу закончила. Ни разу не приезжала. Говорили — гордая, нос воротит от деревенских. Вера всё плакала по ней тихонько в подушку, письма писала, а ответов не было.
И вот она здесь. В кожаной куртке, стрижка короткая, модная, взгляд прямой, жесткий. Не похожа ни на мать, ни на бабку.
Зашла ко мне сначала.
— Как мама? — спрашивает. Сухо так, по-деловому.
— Плоха мама, — говорю. — В реанимации. Врачи говорят — истощение организма полное. Ресурс выработан.
Надя губы поджала, желваки заходили.
— Понятно. Я к бабушке.
Что там у них происходило — всё село гадало. Только через день иду я мимо их дома, слышу — крик стоит. Зинаида голосит. Думаю, убивают старуху. Забегаю.
Картина маслом. Зинаида сидит на кровати, красная как рак, руками размахивает. А перед ней Надя стоит. Спокойная, как скала. В руках — тарелка с супом.
— Я не буду это есть! — орет бабка. — Оно несоленое! И холодное! Верка мне всегда горяченькое подавала! Где моя дочь?!
— Дочь в больнице, потому что ты её довела, — говорит Надя ровным голосом. — А я не Вера. Я солить не буду. Не хочешь есть — не ешь. Проголодаешься — поешь.
И ставит тарелку на тумбочку. Разворачивается и уходит.
— Воды! — кричит ей в спину Зинаида. — Подай воды, иродка! Я умираю!
Надя в дверях остановилась, обернулась:
— Вон графин. Вон стакан. Руки работают? Вперед.
Я думала, Зинаиду удар хватит. Она ж десять лет сама стакан не брала!
— Семёновна! — увидела она меня. — Будь свидетелем! Она меня голодом морит! Издевается!
А Надя посмотрела на меня своими серыми глазами — и я в них такую боль увидела, что самой заплакать захотелось. Не жестокость это была, бабоньки. Это была хирургия. Она резала по живому, чтобы гной выпустить.
Две недели Надя бабку «дрессировала». Жестко.
— Утку выносить не буду. Вон кресло-туалет стоит. Можешь сидеть — можешь и пересесть.
— Постель менять? Сама. Руки есть.
— Орать будешь — дверь закрою и уйду в огород.
Село гудело. «Изведет старуху, — шептали бабы у колодца.». А я молчала. Потому что видела: Зинаида-то… ожила!
Сначала она от злости чуть не лопалась. Потом от голода начала сама ложкой ворочать. Потом, когда Надя ей воду принципиально не подавала, я своими глазами видела: встала бабка! Встала, кряхтя, держась за спинку кровати, и доковыляла до стола.
А через месяц, может чуть больше Веру выписали.
Привезла её Надя на такси. Вера еще слабая, бледная, но уже не прозрачная. Идет, за дочь держится, боится в дом заходить. Думает, сейчас опять начнется: «Ты где была, лентяйка, у меня пятка чешется».
Заходят они в избу. Тишина.
В комнате матери пусто. Кровать заправлена.
Вера аж за сердце схватилась:
— Умерла?
— Нет, — усмехается Надя. — На кухне она.
Проходят они на кухню. А там Зинаида Петровна. Сидит за столом, в очках, картошку чистит. Сама!
Увидела Веру, нож отложила.
Повисла пауза такая звонкая, что слышно, как ходики на стене тикают. Тук-так. Тук-так.
Вера к косяку прижалась, слезы по щекам катятся.
— Мама… ты встала…
Зинаида посмотрела на неё, потом на внучку. Взгляд у неё был странный. Не злой. Растерянный какой-то. Словно она впервые за много лет проснулась.
— Встанешь тут, — буркнула она, но без прежнего яда. — С этой… жандармом в юбке.
Потом помолчала и добавила тихо:
— Садись, Верка. Картошка стынет.
Смотрю я на них, молодых да старых, и думаю: сколько же сил люди тратят на манипуляции эти, на игры в больных и несчастных. А ведь жизнь-то одна, не черновик, не перепишешь. И иногда, чтобы человека спасти, надо не подушку ему поправлять, а выдернуть эту подушку из-под головы.
Прошла зима. Снега сошли бурные, грязные, унося с собой и ту старую, затхлую жизнь.
Наступил май. Знаете, какой у нас в Заречье май? Это когда воздух такой сладкий от черемухи, что его ложкой есть можно. Когда вечера синие-синие, а соловьи в овраге так поют, что душу выворачивают.
Иду я вечером мимо дома Столяровых.
Калитка новая, крашеная. В палисаднике тюльпаны красные полыхают — Верина гордость.
Во дворе стол накрыт. Самовар стоит, блестит пузатым боком на закатном солнце.
Сидят трое.
Зинаида в кресле-каталке (ходить-то ей всё же тяжело далеко), но сама чашку держит, пряник макает. Платок на ней нарядный, с люрексом.
Надя рядом сидит, смеется чему-то, ноутбук на коленях держит — работает удаленщицей теперь отсюда.
А Вера… Вера по саду ходит. Не бегает, согнувшись, а именно ходит. Медленно. Трогает веточку яблони, нюхает белый цвет. Лицо у неё спокойное, светлое. Морщинки никуда не делись, конечно, но глаза… Глаза живые.
Увидела меня Вера, машет рукой:
— Семёновна! Заходи на чай! Варенье из крыжовника открыли, твое любимое!
Я захожу, калитка скрипит знакомо, по-домашнему. Сажусь с ними. Чай горячий, крепкий, с дымком.
— Знаешь, Семёновна, — говорит вдруг Зинаида, глядя куда-то вдаль, на заходящее солнце.
— А я ведь думала, что любовь — это когда за тобой ходят, всё подают. А оно вон как… Любовь — это когда не дают опустить руки. Заставляют жить, даже когда сил нет.
Вера подошла, обняла её за плечи. Молча. И Надя руку бабушкину накрыла своей.
Сидим мы так, тишина благодатная, только сверчок за печкой настраивает свою скрипку, да где-то далеко корова мычит — стадо возвращается. Хорошо-то как, Господи. Спокойно. И верится, что всё теперь будет ладно.
Смотрю я теперь на свой медпункт, на пыльные дороги наши, на домики с резными наличниками, и думаю: нет места лучше на земле, чем родная деревня, когда в домах мир и лад. Здесь ведь и воздух лечит, и земля силы дает, если только злобу из сердца выполоть, как сорняк.
А вы давно у родных были? Может пора приехать, сесть вот так на крылечке, обнять мамку, пока жива, да чаю попить? Жизнь-то она короткая, как летняя ночь. Не опоздайте.
Если по душе пришлась история — обязательно подписывайтесь. Будем вместе вспоминать, плакать и от души радоваться простым вещам.
Огромное вам человеческое спасибо за каждый лайк, за комментарий, за то, что остаётесь со мной. ❤️
Ваша Валентина Семёновна.