Карта не прошла. Я стояла у кассы и смотрела на экран терминала, на котором красными буквами светилось слово «Отказано». За мной молчала очередь. Женщина с ребёнком переступила с ноги на ногу. Мужчина в сером пальто чуть подался вперёд. Я попробовала ещё раз. «Отказано».
Три секунды. Четыре. Я уже думала, что сейчас скажу «извините» и выйду, и буду стоять на улице, думая, где взять наличные, которых у меня дома нет. И тут мужчина, стоявший за мной, положил на прилавок купюры.
– Всё, уже оплачено, – сказал он кассиру.
Я обернулась. Он смотрел мимо меня – на витрину с витаминами. Не на меня. Как будто не он только что заплатил за мои лекарства.
– Подождите. Я не могу принять.
– Триста сорок рублей. Не страшно.
И он ушёл. Просто вышел из аптеки, пока я стояла с пакетиком таблеток от давления и не знала, куда деть руки, куда смотреть и что вообще сказать.
Кассирша протянула чек.
– Следующий.
Я вышла на улицу. Его уже не было. Ни в одну сторону, ни в другую – ни следа. Он исчез так, как исчезают люди в таких историях: окончательно и без объяснений.
Я шла домой и думала, что надо было остановить его. Спросить имя. Взять номер телефона. Но я не сделала ни того, ни другого – слишком растерялась, а потом было поздно. Он ушёл до того, как я сообразила, что произошло.
Кто вообще так делает? Платит за незнакомого человека в аптечной очереди и уходит, не ожидая даже «спасибо»? Это было странно. Это было неудобно, потому что я теперь должна кому-то деньги и не знаю кому. И это было – что-то ещё, что я не хотела называть вслух.
Дома я поставила чайник и достала таблетки из пакета. Смотрела на упаковку и думала о нём. Высокий, чуть выше меня на голову. Тёмная куртка. Лицо – я запомнила хорошо, потому что смотрела на него секунды три, пока соображала, что произошло. Прямой нос, кончик чуть шире – это делало его лицо менее строгим, чем оно казалось с первого взгляда. Не молодой. Лет сорок пять, может, чуть больше. Тёмные волосы. Ничего лишнего в лице.
Мне сорок четыре. Семь лет я справляюсь сама. Дочка выросла, уехала учиться, звонит каждое воскресенье. Я рисую за деньги то, что заказывают, и для себя – то, что не заказывают. Занимаю у соседки соль и никогда – деньги. Принять помощь для меня всегда значило что-то вроде «я не справилась». Я справлялась.
А тут – чужие деньги в кармане, и я ничего с этим не могу сделать.
Я налила чай, открыла альбом и нарисовала его по памяти. Не потому что задумала это. Просто рука сама взяла карандаш – как всегда, когда в голове застрял образ, от которого не избавиться словами. Три средних пальца собрались на карандаше привычным жестом, и я рисовала до десяти вечера, пока линии не стали теми самыми – похожими.
Портрет получился хорошим. Это меня немного напугало.
Я положила альбом на полку, выпила таблетку и легла спать. Наутро пообещала себе забыть.
Неделю я держалась. Работала – точнее, пыталась. Заказов не было уже два месяца: время было странное, все вокруг «оптимизировали бюджеты», и иллюстраторы попадали в эту оптимизацию первыми. Я доделывала старые эскизы, отвечала на письма, ждала. Три раза начинала писать что-нибудь в социальных сетях – «ищу заказы, иллюстрации любой сложности» – и три раза удаляла. Не из гордости. Просто не было сил делать вид, что всё в порядке, когда оно не в порядке, и одновременно улыбаться.
Одна работа была – пейзаж с осенним переулком, который я начала для себя ещё в сентябре. Никак не давался: что-то было не так с освещением, с глубиной, с чем-то ещё, что я не могла назвать.
О нём я не думала. Или думала, но коротко – мелькнёт и уйдёт. Человек заплатил за таблетки и исчез. Хорошее дело, которое не нужно анализировать.
Но портрет с полки я так и не убрала.
***
В следующий вторник в дверь постучала Раиса Борисовна с третьего этажа. Она жила в нашем доме дольше всех – с тех пор как дом построили – и каждую неделю пекла что-нибудь, от чего пахло на весь подъезд. Мы дружили так, как дружат соседки: чай у неё, иногда у меня, разговор ни о чём, который почему-то всегда оказывался о чём-то важном.
– Надюша, я пирог испекла. Зайдёшь?
Я зашла. Взяла с собой папку с эскизами – она давно просила выбрать что-нибудь для кухни.
В квартире Раисы Борисовны было тесновато и очень хорошо пахло. На подоконнике стояли герани, на полке – фотографии, которые она никогда не убирает: племянники, старые подруги, кто-то, кого я не знаю. Мы сели за стол, она налила чай, пирог оказался с яблоками, и мы уже начали перебирать мои листы, когда в дверь позвонили.
– Вот и Рома, – сказала она просто, как говорят о чём-то, что происходит каждые две недели.
Я не поняла сначала. Потом дверь открылась, и в прихожей появился он.
Мы оба остановились. Узнали одновременно – я видела это по тому, как он на секунду замер, прежде чем что-то сказать. Всего секунда. Но она была.
– Добрый день.
– Добрый, – ответила я. Голос вышел ровнее, чем я ожидала.
– Надя, это племянник мой, Роман. – Раиса Борисовна ничего не замечала или делала вид. – Архитектор. Заходит раз в две недели. Рома, это Надежда, она этажом ниже, рисует.
Роман Тихонов. Я повторила про себя его имя, просто чтобы оно было.
Он разделся, сел напротив, взял чашку. И мы оба некоторое время делали вид, что ничего особенного не происходит. Раиса Борисовна рассказывала про соседей снизу, которые затеяли ремонт не вовремя, и про то, что в магазине у дома сменился продавец и новый совсем не такой, как старый. Я пила чай и думала о том, что это очень неловко – сидеть напротив человека, которому ты должна деньги и которого нарисовала по памяти неделю назад.
– Мы знакомы, – сказал он наконец.
– Немного, – согласилась я.
Раиса Борисовна переводила взгляд с него на меня с тем выражением, которое бывает у людей, когда они всё понимают, но решают пока не говорить.
– Аптека, – пояснил Роман. – На той неделе.
– А-а. – Она кивнула так, словно это объясняло всё на свете. – Ну и хорошо.
– Я хотела вернуть деньги, – сказала я. Поставила чашку. – Триста сорок рублей. У вас нет карты, я могу переводом.
Он чуть нахмурился.
– Не нужно.
– Нужно.
Мы помолчали. Раиса Борисовна с невозмутимым видом резала пирог.
– Хорошо, – сказал Роман. – Запишу в счёт. Когда-нибудь потом.
– В какой счёт?
– Не знаю ещё. – Он взял кусок пирога. – Придумаю.
Это было сказано без улыбки, но как-то так, что улыбнуться хотелось мне. Я не улыбнулась. Но чай допила уже без этого напряжения в плечах, которое появилось, когда он вошёл.
Потом Раиса Борисовна ушла на кухню за вареньем, и мы остались вдвоём на полминуты.
– Почему вы ушли так быстро? – спросила я.
– Не хотел создавать неудобство.
– Вы и создали. Большее, чем если бы остались.
Он посмотрел на меня. У него были тёмные глаза – я не успела запомнить их тогда, в аптеке.
– Учту.
Раиса Борисовна вернулась с вареньем, и разговор снова стал общим – про варенье, про зиму, про то, что в этом году листья облетели быстрее обычного. Я слушала вполуха и думала о том, что он ответил «учту» без извинений. Просто принял замечание и зафиксировал. Это было неожиданно.
Когда я уходила, Роман поднялся тоже. В прихожей, пока мы одевались, я сказала:
– Всё-таки номер дайте. Чтобы вернуть деньги.
Он посмотрел на меня секунду.
– Давайте лучше вы дадите свой. Я позвоню.
Я дала. Уже на лестнице поняла, что сделала это быстрее, чем следовало.
Через три дня он позвонил. Но разговор оказался не о деньгах.
– У меня небольшое бюро. Нам нужны иллюстрации для буклета. Раиса Борисовна показала мне ваши работы ещё в прошлый приезд. Я смотрел ваш сайт. Мне подходит ваш стиль, если вам это интересно.
Я немного помолчала.
– Это не потому что аптека?
Короткая пауза.
– Нет. Буклет реальный. Я могу объяснить задачу, если хотите.
– Хорошо. Давайте встретимся.
Мы встретились в кафе у метро – небольшое, шумное, с деревянными столами. Он принёс папку с образцами и объяснял чётко, без лишнего: несколько иллюстраций для архитектурного проекта, лаконичные, с акцентом на пространство. Я слушала и думала, что он говорит о работе именно так, как мне нравится, – без пафоса, с уважением к тому, что делает. Большим пальцем правой руки он иногда поворачивал ремешок часов на запястье – то вниз, то обратно. Я заметила это только когда он делал паузу перед следующей фразой. Как будто думал через руки.
Мы договорились о двух встречах в неделю. Я взяла задаток и поехала домой с ощущением, что что-то сдвинулось с места. Непонятно только – что именно и хорошо ли это.
****
Работа шла хорошо. Мы встречались в том же кафе – он приходил с пометками, я приносила варианты, мы обсуждали. Он умел объяснять, что не так, не обижая. Я умела слышать правку без желания защититься. Это редкость – в работе с заказчиками редкость особенная.
На второй встрече, когда мы разобрались с первым эскизом и он сказал «вот это уже то, что нужно», я поняла вдруг, что давно не слышала такой реакции. Не восторженной, не дежурной – просто точной. Именно то, что нужно. Мне это понравилось.
На той же встрече он коротко рассказал про бюро: три человека, небольшие проекты, зато свои. На третьей я спросила, давно ли он в архитектуре. Двадцать лет, ответил он, со студенчества. Мы говорили о работе. Но разговоры каждый раз затягивались дольше, чем требовал буклет.
Раиса Борисовна при встречах в подъезде смотрела на меня с видом человека, который знает больше, чем говорит, и терпеливо ждёт. Я делала вид, что не замечаю.
Катя позвонила в воскресенье, как всегда.
– Как ты, мам?
– Работаю. Появился новый заказ.
– О, хорошо! Что за заказ?
– Иллюстрации для архитектурного бюро.
– Звучит серьёзно. Ты рада?
Я подумала. Рада ли я? Работа мне нравилась. Встречи – тоже. Но это была не работа, о которой мне хотелось рассказывать вслух.
– Рада, – сказала я. – Всё хорошо.
На четвёртой встрече я принесла папку с готовыми эскизами. Вместе с иллюстрациями для буклета туда попал портрет – лежал сверху стопки, потому что я перебирала папку утром и не убрала его. Не подумала. Или подумала, но по-другому: не успела, мол, ничего страшного.
Роман листал эскизы. Я пила кофе и ждала его реакции на первый лист с иллюстрацией. И вдруг увидела, что он остановился на одном из них – поднял глаза.
– Это я.
Я могла бы сказать что-нибудь необязательное. Что это случайное сходство. Что-то похожее на типаж. Но я не стала.
– Да. Я нарисовала вас в тот вечер. По памяти.
Он смотрел на лист ещё секунду. Потом положил его на стол – аккуратно, лицевой стороной вверх.
– Хороший портрет.
– Спасибо.
Он взял ремешок часов. Повернул. Вернул обратно.
– Значит, запомнили.
– Значит, запомнила.
Мы оба смотрели на портрет несколько секунд. Потом он переложил его в сторону и взял следующий лист – с иллюстрацией. Разговор вернулся к работе. Но что-то изменилось – не громко, почти незаметно. Как будто в комнате стало чуть больше воздуха.
Я шла домой и думала о том, что впервые за долгое время не знаю, как правильно себя вести. Семь лет я знала точно: была иллюстратором, соседкой, мамой взрослой дочери, женщиной, которая справляется. У меня был распорядок, были заказы, был незаконченный пейзаж на мольберте. Всё было понятно.
А тут – портрет, который я нарисовала ночью по памяти, и человек, который поднял его и сказал «хороший портрет» без всякого смущения. Как будто это было нормально. Как будто это было можно.
Дома я открыла мольберт и посмотрела на незаконченный пейзаж. Взяла кисть. Поняла вдруг, чего не хватало три месяца – свет был неправильным, слишком ровным. Я написала угол стены так, чтобы тень ложилась косо, неожиданно. Отошла. И стало лучше. Намного лучше.
Я убрала кисть и долго смотрела на холст, удивляясь тому, как легко это вышло.
На следующий день Роман написал по работе – уточнить момент с цветом. Мы переписывались коротко. В конце он добавил: «И спасибо за портрет». Я ответила: «Не за что». Потом долго сидела с телефоном и думала о том, что это очень странно – быть благодарным за то, что тебя помнят.
А потом всё сломалось.
Я пришла на пятую встречу чуть раньше. Роман уже сидел за столиком, телефон лежал экраном вверх. Он не убрал его, когда я подошла, – просто отодвинул в сторону. Но я успела увидеть верхнюю строчку сообщения: «Жду тебя в пятницу».
Отправитель – «Тамара».
Я села. Достала папку. Спросила что-то про цвет в третьей иллюстрации. Он отвечал. Я слушала и думала о том, что сама дура. Что портрет не значил ничего, кроме того что я художник и нарисовала интересное лицо. Что аптека – это случайность, которую я превратила в историю.
Мы закончили встречу за сорок минут – быстрее обычного раза в полтора. Я сослалась на срочный звонок. Роман смотрел на меня чуть дольше, чем нужно.
– Всё хорошо?
– Да. Просто тороплюсь.
Я вышла на улицу и долго шла пешком, хотя могла сесть в автобус. Думала о том, что ничего ведь не было. Несколько встреч по работе, разговоры, которые затягивались, хороший портрет. Не о чем думать. Незачем расстраиваться.
Но думала. И расстраивалась. Вот это и было хуже всего…
ПРОДОЛЖЕНИЕ — ЗДЕСЬ >