— За что простить? Она долго молчала.
— Я её наняла.
Мне показалось, я ослышалась.
— Кого?
— Ту женщину.
— Как… наняла?
— Нашла на рынке. Она людям гадала. Дала ей денег. Рассказала, как ты выглядишь, во сколько будешь на автостанции.
Часть 1:
Я смотрела на мать и не могла вдохнуть.
— Ты попросила её сказать мне всё это?
— Я хотела тебя остановить.
— «Одна останешься с ребёнком» — тоже ты придумала?
Мама заплакала.
— Я знала, чего ты боишься.
— Я?!
Я вскочила.
— Это ты меня этого заставила бояться!
— Андрей был нищий! Что тебя ждало рядом с ним?
— Ты не знала!
— Я мать!
— Именно поэтому ты решила, что имеешь право прожить мою жизнь вместо меня?!
Мама схватилась за грудь.
Я отступила, но жалости в тот момент не чувствовала.
Только ярость.
Двадцать два года. Двадцать два года я верила, что счастье мне не положено.
— Я после смерти Виктора решила, что старуха всё увидела! — кричала я. — Я Сашу прогнала! Я любого мужчину боялась впустить в дом! А это была ты?!
— Я не думала, что так получится…
— А как должно было получиться?
Мама всхлипнула.
— Я хотела как лучше.
Я засмеялась.
Горько.
— Самые страшные вещи люди почему-то всегда делают «как лучше».
Я уже пошла к двери.
— Подожди.
Мама достала из тумбочки ключ.
— В шкафу коробка.
— Какая ещё коробка?
— Верхняя полка.
Я достала старую коробку из-под туфель.
Открыла.
И села прямо на пол.
Письма.
Десятки конвертов.
На каждом моё имя.
Почерк Андрея я узнала сразу.
— Что это?
Мама молчала.
— Что это?!
— Он писал.
— Мне?
— Да.
— Почему я их не видела?
Она заплакала.
— Я забирала почту раньше тебя.
У меня потемнело в глазах.
Первое письмо:
«Маринка, я ничего не понимаю. Если испугалась — скажи. Я приеду».
Второе:
«Нашёл работу по ночам. Учусь днём. Живой. Не голодаю».
Третье:
«Хозяйка комнаты смеётся, что я заплатил за девушку, которой нет. А я всё равно жду».
В одном лежала фотография.
Андрей стоял возле института.
Худой.
Смешной.
В огромном пальто.
На обороте:
«Купил стол. Теперь осталось дождаться тебя».
Я прижала фотографию к груди.
Плакать уже не могла.
Последнее письмо было написано через шесть лет.
«Марин.
Наверное, пора перестать ждать.
Не знаю, почему ты не сказала мне сама.
Я всё время думал, что однажды получу от тебя хотя бы одну строчку.
Не получил.
Будь счастлива.
Я этого хотел больше всего».
Шесть лет.
Он ждал меня шесть лет.
А я думала, что он забыл через неделю.
Я встала.
Взяла коробку.
— Марина…
— Не надо.
— Прости.
Я посмотрела на мать.
Старенькую.
Сгорбленную.
Испуганную.
И вдруг поняла самое страшное.
Она действительно любила меня.
Просто её любовь была сильнее уважения к моей жизни.
— Я тебя люблю, мам.
Она подняла глаза.
— Но простить сейчас не могу.
На кухне сидела Лена.
Перед ней лежал телефон.
Глаза красные.
Я положила перед ней деньги.
— Что это?
— Вам с Димой.
— Мам…
— Поезжай.
Она не поверила.
— Ты серьёзно?
— Да.
— А если не получится?
Я села рядом.
— Значит, вернёшься.
— А если мы расстанемся?
— Значит, поплачешь.
Она улыбнулась сквозь слёзы.
— А если я ошибусь?
Я взяла её за руку.
— Ошибайся сама, Леночка. Только никогда не позволяй другим выбирать за тебя из страха.
Через неделю они уехали.
Я стояла на вокзале и махала вслед поезду.
А потом вернулась домой и впервые за двадцать два года набрала в поиске:
«Андрей Крылов».
Нашла не сразу.
Поседевший.
Морщинки вокруг глаз.
Но это был он.
Рядом взрослый сын.
Страница почти пустая.
Я три дня не решалась написать.
На четвёртый набрала:
«Здравствуй, Андрей».
Ответ пришёл через сорок минут.
«Марина?..»
Одно слово.
А я плакала над ним полчаса.
Мы переписывались ночами.
Он был женат.
Жена умерла три года назад.
Сын вырос, жил отдельно.
Я рассказала всё.
Про старуху.
Про мать.
Про письма.
Ответа не было до следующего вечера.
Потом пришло:
«Значит, ты меня не бросила».
Я закрыла лицо руками.
«Бросила. Просто от страха».
Он ответил:
«Жаль, что я этого не знал».
Через месяц Андрей написал:
«Я хочу тебя увидеть».
На вокзал я приехала за час.
Смешно.
Пятьдесят с лишним лет, а руки дрожат, как у девчонки.
Поезд пришёл вовремя.
Люди выходили один за другим.
И вдруг я увидела его.
Седой.
Высокий.
С небольшой дорожной сумкой.
Он тоже меня заметил.
Остановился.
Мы смотрели друг на друга через двадцать два года.
Потом Андрей подошёл.
— Ты всё-таки приехала.
У меня защипало глаза.
— Приехала.
— Я тебя однажды пять часов ждал.
— Знаю.
— Поэтому сейчас уточню.
Он улыбнулся.
— Не передумаешь?
Я рассмеялась и заплакала одновременно.
— Не передумаю.
Он протянул руку.
Не обнял.
Не потянул к себе.
Просто протянул.
Как будто и спустя столько лет оставлял выбор за мной.
И я взяла её.
Когда-то чужая старуха сказала мне:
«Счастья не вижу на твоём пути».
Теперь я знала почему.
Потому что никто не может увидеть чужое счастье заранее.
Ни гадалка.
Ни мать.
Ни даже тот, кто очень тебя любит.
Мы сами выбираем дорогу.
Иногда ошибаемся.
Иногда пугаемся и остаёмся на остановке.
Иногда теряем годы.
Но если жизнь вдруг даёт второй шанс, не надо спрашивать, чем всё закончится.
Нужно просто сделать шаг.
В этот раз я его сделала.
И Андрей сжал мою руку крепче.
— Домой?
Я посмотрела на него.
— Домой.
И впервые за долгие годы это слово означало не место, из которого я когда-то испугалась уйти.
А место, куда мне хотелось идти.
С ним.
