Я тогда промолчала. Не потому, что нечего было ответить. Просто в тот момент у меня на плите кипел суп, в машинке стиралось его рабочее, младшая температурила, старший потерял тетрадь, а свекрови надо было успеть купить лекарства до закрытия аптеки.
Я только спросила:
— Чай кому налить?
А через месяц я попала в больницу.
Ничего страшного — переутомление, давление, несколько дней покоя.
Муж остался дома с тремя детьми.
На второй день позвонил:
— Лен, а где чистые полотенца?
Через час:
— Что дать Машке от температуры?
Потом:
— Почему машинка не включается?
К вечеру:
— А ты суп каждый день варишь?
На третий день он уже ничего не спрашивал.
Просто написал:
«Я всё понял».
Когда меня выписывали, муж приехал с детьми. Не с цветами — он никогда не умел выбирать цветы.
Принёс мои домашние тапочки.
— Ты чего их притащил?
— В больнице холодный пол.
Я улыбнулась.
Дома было удивительно чисто. Правда, половина вещей лежала не на своих местах, одна белая футболка стала розовой, а ужин состоял из пельменей.
Но на кухонном столе лежал листок.
Я сначала подумала — список продуктов.
А там было написано:
«Стирка. Готовка. Уроки. Поликлиника. Магазин. Уборка. Счета. Мама. Дети. Собака. И ещё сто вещей, названий которых я даже не знаю».
Внизу муж приписал:
«Прости за “сидит дома”».
С тех пор он больше никогда не говорил, что я не работаю.
А если кто-то из знакомых начинал:
— Ну твоя-то дома…
Он сразу перебивал:
— Нет. Моя дома держит всё.
Мне кажется, памятники женщинам, которые «ничего не делают дома», давно пора ставить.
Только не из бронзы.
А хотя бы из одного свободного вечера, горячего чая и простого человеческого:
«Я вижу, сколько ты делаешь. Спасибо».
Если история тронула Вас,
поделитесь ей с близкими.
Открывайте истории через значок на телефоне.
